Орегон, Техас, Монтана. Глубинная Америка, далёкая и от растиражированных на весь свет вестсайдских историй Бродвея, и от образов с открыток из вечно солнечной Калифорнии. Края хайвеев и раскиданных по их обочинам провинциальных городков, где местный шериф может выступать в роли царя и бога, а может быть шестёркой проповедника новой веры, потому что «все друг друга знают» и «нам же здесь жить». Люди в этих краях выглядят суровыми, они «правильны» на сто процентов. Фермеры, работяги, дальнобои со своим дресс-кодом, правилами жизни и патриотизмом, ничего не имеют против, если где-то поблизости будет развеваться флаг Конфедерации и найдётся бар, где атмосферу задают кантри и виски. Немногословны и прямолинейны, тупые шутки с ними не проходят ещё и по той причине, что у каждого есть оружие, причём все предпочитают автоматы и ружья, а пистолеты берут на кассе вместо сдачи. Кто-то называет местных реднеками (хотя перечисленные штаты отнюдь не самые реднековские на карте США), кто-то величает республиканцами. В недрах этой глубинной Америки можно неплохо затеряться, что отлично получается у Логана, бессмертного мутанта. Низенький, коренастый, волосатый, агрессивный, не любит, когда его трогают. Почти что зверь. Но зверь с кодексом чести и моралью, заставляющими его раз за разом изводить себя вопросами: «Правильно ли я делаю, когда рублю плохих людей адамантиевыми когтями, или это просто моя животная натура рвётся наружу, жаждая крови»?